Da molto tempo sono un affezionato fan di William Trevor, scrittore irlandese trapiantato in Inghilterra. Trevor viene considerato perlopiù un maestro nella misura breve del racconto - considerazione che condivido - ma credo che anche come romanziere sia un autore di primissimo ordine. Ricorderò solo due fra i suoi molti titoli passati: 'Il viaggio di Felicia' e 'Giochi da ragazzi', entrambi pubblicati da Guanda come questo nuovo romanzo 'L'amore, un'estate' (traduzione di Laura Pignatti, pp. 217, E 15).

Che cosa di più mi affascini nella scrittura di Trevor è presto detto: la sua capacità di raccontare la superficie delle cose e delle persone, riuscendone a poco a poco a scoprire il cuore nascosto e incandescente. È come se l'autore possedesse naturalmente il dono del romanzesco: parte da pochi elementi, da qualche personaggio all'apparenza niente di speciale e un po' alla volta riesce a costruire un mondo perfettamente autonomo, in cui il lettore si immerge come nell'acqua del mare per una magnifica, rigenerante nuotata.

'L'amore, un'estate' non è da meno dei suoi titoli migliori. Siamo negli anni Cinquanta, in una cittadina della provincia irlandese, per la precisione a Rathmoye. Fra il giovane Florian Kilderry e la già sposata Ellie nasce, sotto gli occhi inquisitori di vicini e conoscenti, una passione che sarebbe meglio cancellare, o almeno reprimere. Il racconto è un purissimo mélo che ricorda le atmosfere gelate di un Douglas Sirk d'annata. La tragedia esplode lentamente, come un incubo a cui è impossibile sfuggire, e il lettore ne segue l'evolversi quasi nei panni del testimone oculare.